|
Donald Sawyer (Ричард) & НПС
Сейнт-Луис похож на Чикаго 1930-х годов: и был бы его точной копией, если бы не чёрно-белая палитра, окрашивающая всё вокруг. Улицы затапливают оттенки серого, и небо почти всегда цвета свинца. «Мы ценим доверие» — гласит табличка на входе в аптеку, стоящую на противоположной стороне улицы от того места, где Дональда Сойера выкинул разлом.
— Приберись здесь, Морти.
Он видел это уже сотню раз: кишки не стенах, больше похожие на грязные кляксы когда-то в его школьной тетради. Разница была лишь в том, что в страницах его тетради не торчали пули, а из стен подворотни коронеры вытащили парочку таких.
Скотт поднял голову к свинцово-серому небу, он знал: этим утром будет дождь и меньше всего ему хотелось месить грязь и кровь в этой дыре. Так что он сделал на Морти ставку и сел в машину, затушив окурок о приборную панель.
За пеленой облаков вставало солнце, разгоняя чернильную темноту по углам. Город одевался в грязные серые оттенки, как старая шлюха, теряющая при первых солнечных лучах весь свой шарм. Скотт не любил этот час: момент, когда Сейнт-Луис просыпался, на улицы высыпали заспанные прохожие, и продавцы газет, совсем ещё мальчишки, начинали выкрикивать на углах последние новости.
Мимолётный момент спокойствия, затишье перед бурей — так, вроде, говорят? Все они: и прохожие, и домохозяйки, и мальчишки знали, какой гнилью Сейнт-Луис обрастает по ночам и на протяжении всего дня им предстояло делать вид, что всё в порядке.
Никто не говорил об этом в полный голос, но в каждой грёбаной прачечной, в каждой овощной лавке шептались об убийстве четы Лонг, и о бедном Фредди Саммерсе, которого нашли на обочине с разорванной челюстью.
Шёпоты эти были такими тихими, словно от того, что кто-то признает проблему, ему предстояло стать следующим.
Хотя правда была в том, что Сейнт-Луис проглотит всех: рано или поздно.
Потому что у той самой старой шлюхи, парень, сифилис и туберкулёз, и один бог весть знает что ещё. Потому что такие старые шлюхи, как Сейнт-Луис, жили и будут жить, пока всё вокруг них не сгниёт окончательно.
Скотт думал об этом, разглядывая грязные витрины по левой стороне дороги. Он думал, что этот город привык первыми забирать тех, у кого есть силы бороться, но не таких, как он.
Ему на ум пришёл Ричард. Отличный ведь парень. Скотт вспомнил, как подбирал его на углу шестой авеню, и он стоял здесь, прямо как сей-...
Рискуя вылететь через лобовое стекло, Скотт нажал на тормоза: тормозные колодки зашипели и он едва не поцеловался с обмоткой руля, а водитель позади облил его словесными помоями по меньшей мере трижды, прежде чем уехать.
Скотт медленно сдал назад, припарковавшись у обочины и вылез на улицу, отряхивая с ладони присохшую кровь.
— Ричард? — каркнул Скотт, облокачиваясь о дверь локтём. Руки у него дрожали.
Ричард, похоже, перебрал или ударился головой, или обкололся, но Скотту пришлось позвать его несколько раз, прежде чем наконец удалось привлечь к себе внимание.
Убедившись, что он не ошибся и это действительно Ричард, Скотт ещё раз махнул ему рукой.
— Залезай и поехали. — он рухнул обратно на сиденье, а потом добавил, наклонившись поближе к окну пассажирского сиденья, — Не поторопишься — я тебя затащу в машину сам.