- Нет. - моментально отказывается Маркус, даже не посмотрев на брошюру, оказавшуюся на столе стараниями приятеля.
Продолжает поправлять галстук у зеркала, молча слушая очередной поток уговоров в духе "тебе это нужно, я точно знаю". Да, он потерял отца почти полмесяца назад. Да, тот был ему дорог. И все же повод ли это тратить время на собрания? Чтобы что? Слушать чужое бесконечное нытье о Зоне? Маркус знает средство полезнее - работа. Спасти жизнь человеку лучше буквально, нежели психологически. Нет нужды стараться принять глупость собственного отца, променявшего идеальную жизнь на смерть, настигшую за чертой реальности.
- Сэм, - останавливает чужой поток слов, развернувшись, - Я не злюсь на Зону из-за смерти отц... Оливера. - делает шаг вперед и похлопывает приятеля по плечам с полуулыбкой на лице, - Просто не убегаю от реальности в выдуманный мир, вот и все. Мне это не нужно. Правда. - сочувственно качает головой, пока говорит, стараясь не обидеть.
Наконец Сэм соглашается и оставляет хирурга в покое, отправившись в собственный кабинет. Маркус победно выдыхает - в ближайшее время от него отстанут с попытками покопаться в голове, позволив спокойно позаниматься пациентами. Он садится за стол, почти готовый принимать первого по записи, но краем глаза замечает, что пресловутую брошюру ушедший забрать забыл. Взор мгновенно цепляется за банальнейший текст на лицевой стороне:
"Анонимные жертвы Зоны.
Мы не предлагаем избавления, но предлагаем помощь."
Рука тянется за цветной бумажкой, дабы скомкать и отправить в урну под столом. Перфекционизм не допустит наличие чего-то подобного на видном месте.
...
Вечером того же дня Маркус припарковывает машину прямо у обочины, не найдя свободного места на ближайшей парковке. Будь это парковка у его дома, то все было бы куда проще, но, к сожалению, нелегкая принесла его отнюдь не туда, куда указывал здравый смысл.
- Осторожно. - сталкивается с бегущим ребенком, выйдя из автомобиля, и аккуратно придерживает оного от падения.
Мальчишка мямлит какие-то неразборчивые извинения, даже не взглянув в лицо жертве этого столкновения, а затем уносится прочь, так и не сделав выводов. О благодарности за руку помощи можно было даже и не мечтать.
Перейдя через дорогу, оказывается прямиком по адресу. Для того, чтобы свериться на всякий случай, да и просто потянуть время, споря с собой, вытаскивает из кармана брюк мятую брошюру, которую кое-кто не только вытащил из урны на обеденном перерыве, но и расправил.
- Что ты делаешь, Маркус...? - тихо шепчет сам себе, не понимая, зачем приехал.
Точно не для того, чтобы искать помощи - это понятно, но все же почему? Потому что эти люди могли рассказать, как именно умер отец? Потому что он хочет понять, что именно в этой чертовой Зоне такого, способного заставлять людей рушить собственные жизни? Кто-то скажет: "не попробуешь - не поймешь", но Маркус пробовал. Честно пытался понять ход мыслей Оливера Уайтлока, но не сумел и при его жизни, и после его смерти.
- Черт, - болезненно усмехается, поднимая покрасневшие глаза к небу, - Я не злюсь. Не злюсь же, верно? - тихо переспрашивает сам себя, по глупому стоя напротив входа в здание, но не решаясь зайти.
"Я ее ненавижу."
Берет себя в руки и все же заходит. Удивительно, но внутри без труда находит необходимую дверь, абсолютно не замечая ничего иного. Решиться прийти сюда - сложно морально, но даже так Маркус не ожидал от встречи многого. На самом деле ему хватило бы и процента шанса наличия здесь ответа на свои вопросы, чтобы ожидать хоть чего-то.
-... рассаживаться. - доносится от незнакомой женщины, стоит открыть дверь.
Из-за диалогов с самим собой он опоздал, а потому так и не сумел ни с кем пообщаться заранее. Хотя, будем честны, Маркус не из тех, кто бы стал.
- Добрый вечер, - садится на последний свободный стул рядом, сперва не признав в соседке Иви Форман, - Вы? - тихо изумляется, - Добрый вечер. - повторяет уже немного иначе.
Мисс Форман никогда не входила в список тех, чей номер мобильного был записан в телефонной книге сына-того-самого-Оливера-Уайтлока, но все же их связывало нечто большее, нежели одностороннее восхищение киноработами. Когда-то эти двое были представлены друг другу на одном благотворительном ужине, устроенном Уайтлоком-старшим, а затем постоянно пересекались на иных подобных мероприятиях. Редко вступали в оживленный диалог, но часто приветствовали друг друга.
Чужая душа - темный и дремучий лес, но неужели и мисс Форман из тех, кого захватила эта треклятая Зона? Оставалось только удивляться.
Собрание начинается неспешно. Женщина, представившаяся Сарой, говорит "доверительным голосом", каким разговаривают педагоги, психологи и сам Маркус иногда.
-... Все мы так или иначе соприкоснулись с Зоной. Всем она оставила свой отпечаток: у кого-то отравляющий, а у кого-то исцеляющий. Давайте начнем с представления? Расскажем, как лично мы столкнулись с Зоной. Что та привнесла в нашу жизнь.
Маркус откидывается на спинку стула и тяжело выдыхает, предчувствуя, что приехал все же зря. По ощущению так и оказывается: участники собрания друг за другом называют имена, рассказывают шаблонное "я шел-шел и попал" или "мой муж/сын/брат/сват шел-шел и попал", а затем просто хлопают друг другу. Никто не заходит дальше. Не говорит о главном - почему. Что это вообще такое - Зона? Почему она такая, какая есть? К чему разбирать чувства друг друга, если это не относится к поиску истины?
- Спасибо, Джонатан. - Сара улыбается, а другие хлопают, - Вы выглядите скучающим. Все в порядке? - обращается уже к Маркусу, который был следующим на очереди.
- Вполне. - пожимает плечами и складывает руки на груди, - Я пропущу свою очередь, с вашего позволения.
- Ничего страшного, - вновь эта доверительная интонация, - Расскажите, как будете готовы.
Если бы он мог загадать рождественское желание заранее, то пожелал бы вернуться в прошлое и дать себе в лицо за план приехать сюда. Лучше бы дома в кровати лежал.
- Подпись автора
Линор
императорские покои