Как он попал сюда?

Все, что он помнит - боль, а затем холод, расползающийся по телу оцепенением. Что-то горячее... Кровь на пальцах... Под ними, растекающаяся и смешивающаяся с дождевой водой в луже - красный, вместо унылого темно-серого бетона, вместо маслянистой радуги, вместо...

Маркус делает глубокий вздох, словно выныривая из-под воды или заново рождаясь. Резко распахивает глаза, а затем тяжело кашляет. Приподнимает голову и прощупывает руками абсолютно невредимое тело. Он жив.

Руки, будто в остаточном импульсе чужого, не его сознания, все еще плохо слушаются, налитые свинцом. Маркус опускает затылок обратно на тротуар и обеспокоенно подносит к лицу пальцы: те слегка подрагивают, и он спешит опустить руку и сжать ладонь в кулак - убрать из поля зрения внезапно проявившийся недуг.

- Что за черт..? - переворачивается на живот, промокший уже насквозь, и замечает телефонную будку в той стороне, откуда слышны были завывания сирен.

Встает на ноги немного с трудом из-за пережитого падения - воспоминания о попадании в оное место возвращаются плавно, капля за каплей из протекающего, не до конца закрытого кем-то крана. Врачом и быть не надо, чтобы догадаться, что за поворотом, откуда на мокрый асфальт лились мигающие красные и синие цвета, находилось место трагедии. Впервые инстинкты Маркуса кричали о том, чтобы не бежать на помощь, а бежать прочь, но одновременно с этим что-то неумолимо тянуло вперед. Нечто совершенно отличное от простого любопытства или же чувства долга. Он делает шаг.

По мере приближения к углу здания тревога нарастала, а сердце билось все быстрее, играя наперегонки с учащающимся дыханием. Сквозь шум ливня Маркус улавливает приглушенные голоса людей. Завернув за угол, лицезреет толпу зевак с зонтами (сплошь черными и серыми) воочию. Видит машину скорой помощи и несколько полицейских, однако не видит самого главного - происходящего на дороге за спинами людей. Где-то внутри разгорается знакомое жгучее чувство, кричащее о необходимости неприменно увидеть... Убедиться, что он не найдет там никого, кого не хотел бы находить, но может.

Спешит к толпе, чтобы протиснуться меж людьми, порой и грубо расталкивая в разные стороны. Вырвавшись, видит тело мужчины и врачей, облепивших его, пытающихся спасти уже потерянную жизнь. Однако единственного Маркус все же не видит - лиц. И прежде чем он сможет подойти и развернуть одного из склонившихся, да оттолкнуть, взяв на себя процедуру реанимации, его останавливает полицейский легким толчком в грудь.

- Сэр, не подходите ближе.

Маркус лишь на секунду переводит пустой взгляд на незнакомца с лицом Оливера (ну да, с каким же еще), давая понять абсолютно все. Даже то, что сам еще не понял:

- Вы знаете этого человека? - более вежливым и сочувствующим голосом спрашивает отец-который-не-отец-а-полицейский.

Вместо ответа, подчиняясь наваждению, Маркус делает рывок, проскакивая мимо оного, и подбегает, преследуемый уже двумя типами в форме, к группе врачей, констатирующих смерть в данную секунду.

Только тогда Маркус наконец-то видит чужое бледное, отпечатанное смертью, лицо. Почему это должен быть именно он?

- Почему.

Подпись автора

  Линор
императорские покои